Os arranha-céus estão sob nossos pés
Voamos nossos vôos pelas longínquas alturas
Noites inteiras e em espaços profundos
E acordamos na antemanhã frienta e sólida
Como são tristes estes meus dias na anteaurora
Custa a nascer o sol que tanto espero
E surge já ao meio dia, fraquejando entre as montanhas
Sempre almejei agarrar as estrelas
Minha infância não se acaba nunca
Acredita eternamente a minha fraca alma
E é mais forte que este meu corpo envelhecido
Elói Alves
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Eloi
ResponderExcluirEngraçado isto, esta sensaão que volta e meia bate de que a juventude não chegou e a infância é eterna, até que nos olhamos no espelho da alma e encontramos lá as marcas indisfarçável do tempo que passou.
Ser poeta é brincar com o impossível!
Parabéns
Elisabeth Lorena Alves
Pois é, Beth; o homem e o tempo: uma questão inquietante que você lembra muito bem. Muito grato pela leitura e por seu comentário; abração!
ExcluirTraz a aurora a ilusão do não fenecer...
ResponderExcluirE por mais que o tempo alquebre o corpo
o sonho de infância é eterno alvorecer
Sua poesia faz brilhar nossos dias...
Grato, Ira;lindas suas palavras. Realmente, infância e sonho combinam muito bem. Abraços gratos, amiga!
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